tag:blogger.com,1999:blog-56540210430108478062024-03-21T18:06:56.205+00:00Kouvimos & Kevemoskakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.comBlogger60125tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-87346589020120850402024-03-21T18:06:00.001+00:002024-03-21T18:06:13.850+00:00<p> 2850 km2 de floresta Cambodjana.</p>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-33907060631486009792024-03-21T17:59:00.001+00:002024-03-21T17:59:25.269+00:00E .... é Dia da Poesia kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-49227101528451364422010-05-14T11:22:00.006+01:002010-05-14T11:51:43.372+01:00Esperanças<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQSCD5G1PXsCGLN5HIZLt210Zi8W34UIovTk8vkKwf7mHlpOL1y0NQGRu1WFiW1EG8tAZZ9cUls2rQV2htfUpLSapcA538btSCaF-fDO7wc2DHKytWZ5wKuYyz_zmoylmvssZ06deOurQ/s1600/GR%C3%81VIDA.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471071342652435490" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQSCD5G1PXsCGLN5HIZLt210Zi8W34UIovTk8vkKwf7mHlpOL1y0NQGRu1WFiW1EG8tAZZ9cUls2rQV2htfUpLSapcA538btSCaF-fDO7wc2DHKytWZ5wKuYyz_zmoylmvssZ06deOurQ/s400/GR%C3%81VIDA.jpg" /></a><br /><br /><br />Sinónimos para Gravidez, conheço muitos.<br /><br /><br />Há quem diga:<br /><br /><br />Está grávida, prenha, estado de graça, de balão, de bébé, de esperanças...<br /><br /><br />Mas há uma expressão que um amigo meu sempre usou quando via uma mulher nesta condição e que não faz parte das normalmente usadas.<br /><br /><br />E por ser fora do comum, com alguma graça e originalidade, e também com o seu quê de verdade, vou aqui partilhá-la.<br /><br /><br />Então, o Paulo refere-se a uma mulher grávida como:<br /><br /><br />"Uma ex-futura gaja boa"kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-54298524146332970722010-05-08T18:09:00.002+01:002010-05-08T18:10:42.008+01:00A boina amarela......<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCI2gQmI8cu8xY8IDbJLLw3jALqBFW5QYerA3gdhptU2apU_9mTcYnAu3l4_Qu9knzBpcspalvjQhcPAWog_PdTY_6xNC0fjyszZb5ooutvcg-s3lsgZPAOrW9RLudLAuAQZY2TxCqwW0/s1600/DSC01193.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468947628371933042" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 369px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCI2gQmI8cu8xY8IDbJLLw3jALqBFW5QYerA3gdhptU2apU_9mTcYnAu3l4_Qu9knzBpcspalvjQhcPAWog_PdTY_6xNC0fjyszZb5ooutvcg-s3lsgZPAOrW9RLudLAuAQZY2TxCqwW0/s400/DSC01193.JPG" border="0" /></a> </div><div align="justify"><br />Quando se é menina, a probabilidade de se ser vaidosa aumenta. E esta qualidade ou defeito (conforme a perspectiva) começa de pequenino…. e normalmente aumenta com a idade, proporcionalmente.<br /><br />Tinha 10 anos e tinha recebido uma prenda…. Uma boina amarela, de napa e diga-se…. pouco discreta. Que importa, achei-a linda. No dia seguinte eu e os meus colegas de escola visitávamos o Jardim Zoológico em Lisboa. Partimos de autocarro e para mim a viagem ganhou nova alegria, podia estrear a minha boina amarela.<br /><br />As meninas elogiaram a boina e todas a experimentaram, pelo que a boina foi percorrendo o autocarro de cabeça em cabeça…. e eu de olho nela, cada vez mais orgulhosa…. era linda e era minha.<br /><br />Uma menina que na altura experimentava a boina, levou esse acto ao extremo, e espreitou pela janela….. nunca vou esquecer esse momento…. A boina a voar da cabeça dela para fora o autocarro, consegui segui-la com o olhar e para meu desespero vi-a desaparecer.<br /><br />Que frustração, que impotência…. Eu sem poder fazer nada, como era possível que o autocarro não parasse… como podiam ficar tão indiferentes ao meu desgosto……. devia ter havido uma mobilização geral para recuperar a minha boina amarela…. não houve!<br /><br />O autocarro seguiu e eu não conseguia reagir ás tentativas de consolo das minhas amigas, tinha perdido a minha boina e as alegrias que ela ainda me ia dar……<br /><br />Hoje avalio a minha tristeza na altura, pela forma como guardo na minha memória esta recordação.<br /></div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-23387931524062784352010-04-26T22:17:00.007+01:002010-04-26T22:39:40.392+01:00O 25 de Abril é em Odemira<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYDY-3mVCex4AyRMg2hHz2vcU8FU5GbEk7Prz2F-Rj1bt6rN8O3OhjXV7AnomxA7hyGPKNbCYvZsJ47vK6vjTFqZs_jSi1sU70n6zQpRMd765XjEQ7RmqSrCLD80rQhYhE2euPgjfYSoQ/s1600/V+017.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 186px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464558844635903858" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYDY-3mVCex4AyRMg2hHz2vcU8FU5GbEk7Prz2F-Rj1bt6rN8O3OhjXV7AnomxA7hyGPKNbCYvZsJ47vK6vjTFqZs_jSi1sU70n6zQpRMd765XjEQ7RmqSrCLD80rQhYhE2euPgjfYSoQ/s400/V+017.jpg" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxpImj_JAWTk5xOoM0Hqkx29lCBCAFuuUy6wlPx8gXeBQ2MfzyU_tcuhf8-W4E98Qty3zvsguzx7I_-h5eQea0PCIUsXzBxt5xDGbGqRRcT3eWOYE9oq0vcMk8xyA45XBK0QWP_rkogqM/s1600/V+032.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 152px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464558673284742178" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxpImj_JAWTk5xOoM0Hqkx29lCBCAFuuUy6wlPx8gXeBQ2MfzyU_tcuhf8-W4E98Qty3zvsguzx7I_-h5eQea0PCIUsXzBxt5xDGbGqRRcT3eWOYE9oq0vcMk8xyA45XBK0QWP_rkogqM/s400/V+032.jpg" /></a><br /><br /><br /><div align="justify">Desde o 25 de Abril de 1974 que esta data é comemorada um pouco por todo o país.</div></div><div> </div><div><br /></div><div align="justify"></div><div><br /></div><div align="justify"></div><div><br /></div><div align="justify">Mas em Odemira passou mesmo a ser a festa principal da vila. Dois meses antes começam os preparativos.</div><div><br /></div><div align="justify"></div><br /><div><br /></div><div align="justify"></div><div><br /></div><div align="justify">Branqueiam-se as paredes... arranjam-se os jardins... colocam-se milhares de luzes e bandeiras coloridas...contratam-se as bandas do momento... de forma a que neste dia tudo fique perfeito.</div><div><br /></div><div align="justify"></div><div> </div><div><br /> </div><div align="justify"></div><div><br /></div><div align="justify">Por um acaso do destino, o meu filho nasceu precisamente no dia 25 de Abril.</div><div><br /></div><div align="justify"></div><div> </div><div><br /> </div><div align="justify"></div><div><br /></div><div align="justify">Lembro-me que nesse ano eu estava preperada para assistir ao concerto dos Delfins. Pois... já não deu... </div><div> </div><div><br /> </div><div align="justify"></div><div><br /></div><div align="justify"></div><div><br /></div><div align="justify">Nesse preciso dia estava no hospital de Beja a receber o grande amor da minha vida - o meu filho.</div><div> </div><div><br /> </div><div align="justify"></div><div><br /></div><div align="justify"></div><div><br /></div><div align="justify">Toda esta introdução, para vos contar que, durante alguns anos da sua infância, o rapaz pensava que toda esta festa era feita para comemorar os anos dele.</div><div><br /></div><div align="justify"></div><div> </div><div><br /> </div><div align="justify"></div><div><br /></div><div align="justify">Quando percebia as primeiras bandeiras...Quando acendiam as primeiras luzes coloridas, dizia ele:</div><div><br /></div><div align="justify"></div><div> </div><div><br /> </div><div align="justify"></div><div><br /></div><div align="justify">"Mãe, já estão a preperar a festa dos meus anos"</div><div><br /></div><div align="justify"></div><div><br /></div><div align="justify"></div><div><br /></div><div align="justify"></div><div><br /></div><div align="justify"></div><div><br /> </div><div align="justify"></div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-41470105422082185272010-04-15T15:58:00.014+01:002010-04-15T16:14:49.421+01:00Nevou em Castro Verde<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMCqY25o7-PKpkd7QrCdpHSccxjOZVnyDjxMkfm4YWSZO39XXkcwk_DOLOVCO1-SH9lhp4FSSUxsmVCLcXyFG8WpE7QH76Lwew2eFp_JOnHcwmkOQO0q0VcdXMj2C9D5DmfLOh-AHWvnI/s1600/2.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5460379014908807970" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMCqY25o7-PKpkd7QrCdpHSccxjOZVnyDjxMkfm4YWSZO39XXkcwk_DOLOVCO1-SH9lhp4FSSUxsmVCLcXyFG8WpE7QH76Lwew2eFp_JOnHcwmkOQO0q0VcdXMj2C9D5DmfLOh-AHWvnI/s400/2.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz-pm-Yb8zVI32mHReLrG8etz5FLibQV0qngNoVrxtB7HdEx8mTEZPXHDcnq0gSp7mPJ1jMiE4ys6JcF81QGAekug2hNt097EO9V9qfmSHz3DBS1ZpW_yjShuOrj1qicsUa4FheMIp7iM/s1600/3.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 289px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5460378940126356786" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz-pm-Yb8zVI32mHReLrG8etz5FLibQV0qngNoVrxtB7HdEx8mTEZPXHDcnq0gSp7mPJ1jMiE4ys6JcF81QGAekug2hNt097EO9V9qfmSHz3DBS1ZpW_yjShuOrj1qicsUa4FheMIp7iM/s400/3.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirjb_9vOgfVUydVZ8AI3yrN4mrHz_YgaHdFy-c4M_I7sTQVpC341UImaE89F30Tv9u7QC4caDmq1WY8ZaasfC4_WzlbcpE7RJD553Exf-xBnIxkc3VUINAvLqB_VxI7HvLnX5G5x-meQ8/s1600/1.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 164px; DISPLAY: block; HEIGHT: 274px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5460378842073487666" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirjb_9vOgfVUydVZ8AI3yrN4mrHz_YgaHdFy-c4M_I7sTQVpC341UImaE89F30Tv9u7QC4caDmq1WY8ZaasfC4_WzlbcpE7RJD553Exf-xBnIxkc3VUINAvLqB_VxI7HvLnX5G5x-meQ8/s400/1.jpg" /></a><br /><br /></div><div><br />Balbina, Manuela, Belita e Ana Maria.</div><div><br /> </div></div><div>Nevou em Castro Verde. Não sei precisar o ano, mas pelas imagens... foi há muito tempo...<br /></div><div> </div><br /><div>Vestidas de acordo com a paisagem, nunca antes por nós vista, lá na terra, fomos para a rua. E fazer o quê?... Tirar fotografias...</div><div><br /> </div><div>Pelos vistos a "Fotomania" já vem de trás!</div><br /><br /><div> </div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-64805627804814563572010-04-14T23:06:00.002+01:002010-04-14T23:09:50.078+01:00Terá ela morrido??<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhunhp3xzndEF1ft0hjPWbtKWgP4lZQMnGo-OWT-D0vz44TMBHIYK744ybL2suvWehyphenhyphen8qqRj57SBygEtzdDKSBpml_FHTGRf1_F5BvS0urt4M_3FBhTYtuVVEd3vQp-m-3NH147ZigVq8Q/s1600/DSC00493.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5460118366862296066" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhunhp3xzndEF1ft0hjPWbtKWgP4lZQMnGo-OWT-D0vz44TMBHIYK744ybL2suvWehyphenhyphen8qqRj57SBygEtzdDKSBpml_FHTGRf1_F5BvS0urt4M_3FBhTYtuVVEd3vQp-m-3NH147ZigVq8Q/s400/DSC00493.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOpt9Sb6H3Qx0PboLl18zkzXIpweHpguWjgyRTz6pIBgSCYMqrjsX0HrXb8FqSl0hQ8hZ7CEgxv7ZIs3f1mxHqaONXnsy3ccHVLii5Zg4rM9JNkLmftGY1DMiPqhyphenhyphen-mzj05Q0iy3aBqA4/s1600/DSC00490.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5460118258259725730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOpt9Sb6H3Qx0PboLl18zkzXIpweHpguWjgyRTz6pIBgSCYMqrjsX0HrXb8FqSl0hQ8hZ7CEgxv7ZIs3f1mxHqaONXnsy3ccHVLii5Zg4rM9JNkLmftGY1DMiPqhyphenhyphen-mzj05Q0iy3aBqA4/s400/DSC00490.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify">Tenho um episódio na minha infância que recordo.<br /><br />Da infância temos recordações….<br /><br />Muitas, não necessariamente significativas ou até importantes, mas que foram ficando na nossa memória ….. sem obedecer a nenhum critério de selecção. Como esta.<br /><br />Mas questiono-me muitas vezes sobre este pequeno episódio…. Acho até, que hoje, qualquer criança não teria reagido como eu.<br /><br />Uma criança de 6 ou 7 anos, tem hoje uma perspicácia que me deixa quase sempre surpreendida. Considero que éramos mais inocentes, ou menos inteligentes, sei lá…..<br /><br />Na sala de aula e na ausência da professora, eu e a minha amiga Bebiana zangamo-nos houve uma guerreia, em que aparentemente devo ter-lhe batido mais que ela a mim.<br /><br />(devo acrescentar que na sala de aula, uma classe só de meninas, uma cena destas foi única. Até porque éramos muito amigas)<br /><br />A Bebiana, depois de as apanhar foi a chorar esconder-se debaixo da secretária da professora. E, soluçando gritou, “vão dizer á professora que eu morri”, frase bem dramática, sem dúvida, mas que me apanhou completamente desprevenida.<br /><br />Fiquei desorientada, e quis ir confirmar o estado da minha amiga, antes da professora.<br /><br />Curiosamente, fui espreitar debaixo da secretária e fiquei bem aliviada.<br /><br />Afinal, ela não tinha morrido!<br /> </div></div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-29594707438744998442010-04-14T11:55:00.005+01:002010-04-14T12:16:26.531+01:00Cada vez mais confusa<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMWDqSjYkRPgzaMrJCcug7y1Ez0ccYI_E2hcoox9rB2nzAQeHLLSxTrV4oyq05X4pZ8JXUYDrvDIDXtvxXQhNUckWf0jWjGpmsgzzmX3mdHE3kmQdoQbHUPUqNkeN3PErUHThanS_hDRA/s1600/cerca+dos+pomares+021.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5459945497003659410" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMWDqSjYkRPgzaMrJCcug7y1Ez0ccYI_E2hcoox9rB2nzAQeHLLSxTrV4oyq05X4pZ8JXUYDrvDIDXtvxXQhNUckWf0jWjGpmsgzzmX3mdHE3kmQdoQbHUPUqNkeN3PErUHThanS_hDRA/s400/cerca+dos+pomares+021.jpg" /></a><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb4AZBww52XOrE8DsdvchfczzPF5g3a5AxceA-0tlU_wpH3XKRLrI_u5VAgnZFNr2KvDhAcYf2OFSvf0nSg1eqab9_tj2PgtOcOqSGLrXL085aeeojNWd8YJcj9oorEmE19B_6I-atzK4/s1600/cerca+dos+pomares+016.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5459945332474014546" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb4AZBww52XOrE8DsdvchfczzPF5g3a5AxceA-0tlU_wpH3XKRLrI_u5VAgnZFNr2KvDhAcYf2OFSvf0nSg1eqab9_tj2PgtOcOqSGLrXL085aeeojNWd8YJcj9oorEmE19B_6I-atzK4/s400/cerca+dos+pomares+016.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><div align="justify">Continuação da história anterior:</div></div><br /><div align="justify"><br /></div><br /><div align="justify">Fiz mais uns quilómetros...</div><br /><div align="justify"><br /></div><div align="justify">E encontro outro sinal de trânsito também para mim desconhecido.</div><div align="justify"><br /></div><br /><div align="justify">Nas pastagens que ladeavam a estrada vejo vacas, e o sinal que se apresentava era o que mostra a imagem, que para mim seria (por intuição): "Cuidado, travessia de focas".<br /></div><div align="justify"><br /></div><br /><div align="justify">Cada vez mais confusa...</div><br /><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-45637816290168973312010-04-13T22:29:00.017+01:002010-04-14T12:17:48.280+01:00Sinal de trânsito<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8H82lnjef9hlyGAKKw4wZ-Sb5mDvwOm9QguZwUw8EWdnBnaVko5Ocg4FI5Gap7kLjE_jPvzjuXe_QxoAXy2ZfjYuS0Qyhl6j8AQzqiPUJmGL9JTGwM-ypX8raf8PVTfKlN8hSEgmU-m0/s1600/cerca+dos+pomares+007.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5459737714888159074" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8H82lnjef9hlyGAKKw4wZ-Sb5mDvwOm9QguZwUw8EWdnBnaVko5Ocg4FI5Gap7kLjE_jPvzjuXe_QxoAXy2ZfjYuS0Qyhl6j8AQzqiPUJmGL9JTGwM-ypX8raf8PVTfKlN8hSEgmU-m0/s400/cerca+dos+pomares+007.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5KVevUo6SUpft0B1eLUt2rkvVJlNRVcZjNB12jPYEfDnxwI_kVi2htPtVOkK_qpA0MtmUwDL7KlwVMxDs3zjjgadB1HratWkpx6UQcB2h2Y9ONIDgFY8ADuuS7AdtEXYTM-ENhbKitvY/s1600/cerca+dos+pomares+008.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5459737588855428274" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5KVevUo6SUpft0B1eLUt2rkvVJlNRVcZjNB12jPYEfDnxwI_kVi2htPtVOkK_qpA0MtmUwDL7KlwVMxDs3zjjgadB1HratWkpx6UQcB2h2Y9ONIDgFY8ADuuS7AdtEXYTM-ENhbKitvY/s400/cerca+dos+pomares+008.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwZm52tHDjz5t5ZEPnyhoftM0aHZEGvihdJhFuRGpZI3jpT_o3MpCwsyqIDbIgKeuA0wkSkOssSQ61CE5qWRsKetZPbiecuC7xR8jXwOoH1U3m2378IwOw2dP6eAIQ0VxK8thM3FfXnd0/s1600/cerca+dos+pomares+009.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5459737426809765618" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwZm52tHDjz5t5ZEPnyhoftM0aHZEGvihdJhFuRGpZI3jpT_o3MpCwsyqIDbIgKeuA0wkSkOssSQ61CE5qWRsKetZPbiecuC7xR8jXwOoH1U3m2378IwOw2dP6eAIQ0VxK8thM3FfXnd0/s400/cerca+dos+pomares+009.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><br />Depois de conhecer as belas praias do concelho de Aljezur, aventurei-me para o interior, onde descobri maravilhosos vales que têm como fundo a serra de Monchique.</div><br /><br /><br />Numa dessas minhas viagens, num local conhecido por "Cerca dos pomares", cujos habitantes são na sua maioria alemães, encontrei este sinal de trânsito.<br /><br /><br /><br />Eu bem sei que tirei a carta já há uns anitos, também já foi referido neste blog a minha habilidade como condutora. Conheço meia dúzia de sinais e outras tantas regras na arte da condução, o resto vai por intuição.<br /><br /><br /><br />Mas este sinal não me lembro de o ter visto alguma vez.<br /><br /><br /><br />Alguém me sabe dizer o que fazer quando nos deparamos com ele?<br /><br /><br /><br />Eu... parei o carro e tirei fotografias! </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-45698940812570007082010-04-11T23:14:00.005+01:002010-04-11T23:18:05.791+01:00Viagem de avião<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtMc-PhDgJJfv_mLZb_vE2ThGyFRnjdM9QocqLHlbsNAw8LIZCVBUn3zZQKGZUGmaLJ9gz0GxLXbre60d-pIxC_6f6Bry8E96HSrDIxzHgU1XeFby0Rm-0h8qqVCQOeq_-yP53mVqS-KM/s1600/DSC09426.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5459007462443538450" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 299px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtMc-PhDgJJfv_mLZb_vE2ThGyFRnjdM9QocqLHlbsNAw8LIZCVBUn3zZQKGZUGmaLJ9gz0GxLXbre60d-pIxC_6f6Bry8E96HSrDIxzHgU1XeFby0Rm-0h8qqVCQOeq_-yP53mVqS-KM/s400/DSC09426.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaOEFqqbeJ8hfMbzfkd-K7T1oQf1s2t9RBpo7uMqPcn2GNTH2NAeuSp66gDK5g8rpAlQPqgNsnAKp2yKF-35V9yZjoSNTGyVkZaCk7ciMgYVyJbWvGTjXHR3bhhIXmkBOqJAehOt6h-h0/s1600/MVC-051S.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5459007312912922178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaOEFqqbeJ8hfMbzfkd-K7T1oQf1s2t9RBpo7uMqPcn2GNTH2NAeuSp66gDK5g8rpAlQPqgNsnAKp2yKF-35V9yZjoSNTGyVkZaCk7ciMgYVyJbWvGTjXHR3bhhIXmkBOqJAehOt6h-h0/s400/MVC-051S.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr2TlD-eJUz-q-Y14Sk6pJhdz6mTFHZ26h38q3oe4W9DEr17aQZn91xdM8GAIdaS4YFtuNkPOV7pn_pyCBCnCm2i0MuMOfUF4VVABIcn2cYvmXV2iMjJzNLXl4nWUBiC0PVBeESVF4_GY/s1600/DSC02102.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5459006953827089410" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 301px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr2TlD-eJUz-q-Y14Sk6pJhdz6mTFHZ26h38q3oe4W9DEr17aQZn91xdM8GAIdaS4YFtuNkPOV7pn_pyCBCnCm2i0MuMOfUF4VVABIcn2cYvmXV2iMjJzNLXl4nWUBiC0PVBeESVF4_GY/s400/DSC02102.JPG" border="0" /></a><br /><br />Um jantar de amigos, acima de tudo tem muito conversa. Fazem-se confidências e inconfidências. Contam-se histórias, anedotas e dividem-se momentos felizes.<br /><br />Por vezes as histórias que se contam não aconteceram propriamente na semana passada. Como esta, que um amigo resolveu partilhar. São histórias que não se esquecem e são intemporais.<br /><br />O filho tinha catorze anos e fazia a sua primeira viagem de avião. Para Londres e sem os pais.<br />O pai preocupado resolve pedir ao comandante que indique uma hospedeira para acompanhar o filho durante a viagem e à chegada a Londres o entregue à professora que o esperava no aeroporto.<br /><br />Mais confiante, o pai foi ter com a esposa e juntos, acompanhados do filho, dirigem-se junto do comandante a quem iriam entregar o filho para seguir viagem.<br />O comandante, olha para o rapaz e ainda incrédulo, remata. Este é que é o menino que precisa de seguir viagem acompanhado? Se eu o entrego aos cuidados de uma das hospedeiras, não o vão ver por uma semana.<br /><br />O rapaz de catorze anos era um Hércules. Maior que o pai e que o comandante, bem constituído e cuja idade só o passaporte poderia sustentar.<br /><br />É mais que verdade que para os pais os filhos não crescem.<br /><br /><br /><br /><div></div></div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-75646993844325325332010-04-11T13:52:00.004+01:002010-04-11T14:10:46.523+01:00E o oscar para melhor realizador vai para...<p><br /></p><p align="center"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dw1UN4U4k24sTUuz_HMIWvnpOPollcmT-7DtLv6N211vmVIG-xyyMYfuSENHhEC-jWTgRUKH7swYKyVhKtM3Q' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></p><p align="center"><em>"Manuela a esquiar"</em></p><p><br /></p><p align="center"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxuZdMk1HuDhPpperblWbeoQKZHKsLZR36aX7lUoUBWaPc7C8nTjRBuyhMB0Uocux_MRqyonKa4XzykOZu8NA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></p><p align="center"><em>"Manuela a esquiar - Parte dois"</em></p><br /><p>... o meu marido.</p><br /><p></p><br /><p>Palavras para quê? ... É um artista.</p><br /><p></p><br /><p>PS: Coloquei aqui os filmes mais pequenos, para não entediar os seguidores com horas de imagens do chão e de pés de... sabe-se lá de quem. </p><br /><p>Será o próximo Manoel de Oliveira? Vai no bom caminho.</p><br /><p></p><br /><p></p><br /><p></p>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-80198859971731565692010-04-09T22:25:00.004+01:002010-04-09T22:27:50.341+01:00Hábitos ou manias?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyGfk7ndXQDMXeGZ3f_XFElh8qozPK8anBl3Fdds2iWgq1kLx4z1BVcYP6PrY1q2MFK1hPjRKD-JSmvn0RlJN1HRHCPNZ60cLuQqPOube350_DGjSwBDwq4KtSrOiQ8nhsCgE42dXDZf4/s1600/DSC07452.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458252241103637234" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 389px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyGfk7ndXQDMXeGZ3f_XFElh8qozPK8anBl3Fdds2iWgq1kLx4z1BVcYP6PrY1q2MFK1hPjRKD-JSmvn0RlJN1HRHCPNZ60cLuQqPOube350_DGjSwBDwq4KtSrOiQ8nhsCgE42dXDZf4/s400/DSC07452.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdGYWVoDUsfYZzI9TLVOZN0J93G2ha4ayD0IV782B7QwWKqL-n_hzXvsgSqctxo9iIh_3dykoyc1KJu0e4HvAEaIDlKp65Vwn4TJ7dierpQMX3N64bV56CcSaQ-nY_2Ka2I0niycpXn1s/s1600/DSC07993.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458252121593272322" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdGYWVoDUsfYZzI9TLVOZN0J93G2ha4ayD0IV782B7QwWKqL-n_hzXvsgSqctxo9iIh_3dykoyc1KJu0e4HvAEaIDlKp65Vwn4TJ7dierpQMX3N64bV56CcSaQ-nY_2Ka2I0niycpXn1s/s400/DSC07993.JPG" border="0" /></a><br /><br />Quem não adora viajar?<br /><br />Para nós mulheres fazer a mala para uma viagem, é o pesadelo da viagem. Ainda bem que é o único.<br />Sim, é mesmo a pior parte.<br /><br />Então quando vamos a um País pela primeira vez e vamos encontrar um clima e condições a que não estamos habituadas, o que quer dizer preparadas, o pesadelo aumenta!<br /><br />Nesta viagem, preparar o guarda roupa foi trabalho árduo.<br /><br />Frio, neve, chuva……. Só obstáculos, para quem quer sair pela manhã e estar bem todo o dia.<br /><br />A mala de viagem parecia levar roupa para um mês e não para uma semana. Mas as incertezas? Casacos, gabardines, boinas, chapéus, gorras, cachecóis, …. Para não falar nas calças e camisolas quentes…….<br /><br />Nesta viagem à Holanda ficamos em 3 hotéis diferentes, em três cidades. No último hotel, depois de horas a preparar a saída, descemos à sala do pequeno almoço. Escusado será dizer que íamos de casacos de peles, chapéus, boinas e bonitas e quentes echarpes.<br /><br />Ao entrar na sala sentimo-nos imediatamente deslocadas…….. sabem como é……. do tipo, ir a uma festa vestidas como se fossemos para um passeio à beira mar…. Parecido.<br /><br />Metade das pessoas na sala de refeições encontrava-se em pijama,,,,sim, de pijama….. quem é que já viu algo parecido ou esperaria isso?<br /><br />Entramos e não conseguimos disfarçar o espanto, parecia que estavam em casa e tinham descido á sala de jantar para comer qualquer coisita, pois …… a noite de Amesterdão terminou tarde, vieram tomar o pequeno-almoço de pijama pata regressarem à caminha.<br /><br />Não fomos fazer questionário, esta foi a nossa conclusão!<br /><br />Escusado será dizer que a alguns deles teremos provocado o mesmo efeito, digo eu…. Aos que estavam em condições de nos prestaram atenção.<br /><br />Não fosse essa a primeira e única noite que ali passávamos, e teríamos copiado, mas, ficamos com pena de não o fazer…………. Acordar no dia seguinte e descer de pijama e robe á sala de refeições do Hotel.<br /><br />Ainda falam da hospitalidade dos Portugueses? Em Amesterdão, naquele hotel, as pessoas sentem-se mesmo em casa.<br /></div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-26849167390939779662010-03-27T00:03:00.001+00:002010-03-27T00:09:39.269+00:00Negócio feito<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZYxsshIHoVdYiM3okc6Ve1tMfMN9wmidJFD2cR0aD_PeKOZ1TkCbkce8zHH6ylcsizAp0dHEgAO2oqJMiUeSz0UWWp6SwS7NVJyM51Hvy8qu0CrIFEdDfw2Cz4e18NnJnlDw4yYpvYaA/s1600/DSC09643.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5453098861614703794" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 353px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZYxsshIHoVdYiM3okc6Ve1tMfMN9wmidJFD2cR0aD_PeKOZ1TkCbkce8zHH6ylcsizAp0dHEgAO2oqJMiUeSz0UWWp6SwS7NVJyM51Hvy8qu0CrIFEdDfw2Cz4e18NnJnlDw4yYpvYaA/s400/DSC09643.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLFEoSTcVjWSOTbL29e6Y6mNhsJAoXLc0GQyIPY5sOlVT51fHaomMdUFePt9quvPaia4qlbZ2cnSDA1mjUIA9OMHPl9wb84zEuvF4T8MGxmfejuupL_14w8vI67AD6-oigalvLZOg1dSM/s1600/DSC09694.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5453098141718150530" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 267px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLFEoSTcVjWSOTbL29e6Y6mNhsJAoXLc0GQyIPY5sOlVT51fHaomMdUFePt9quvPaia4qlbZ2cnSDA1mjUIA9OMHPl9wb84zEuvF4T8MGxmfejuupL_14w8vI67AD6-oigalvLZOg1dSM/s400/DSC09694.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj57KbvFp8rR1VLgZkUDkCB9wvAUUxhzD9Vm2ft-xfewWU2jxIXUxEBZTanhZsYQOcmeeD4gtf2PfpdGXFI3ARDp9q17AyDWFBgTKaLxs7XnObFmbjtZzhQNVtu8Rnx9h0lEPxYVKMRTxw/s1600/DSC09703.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5453097973308205362" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 267px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj57KbvFp8rR1VLgZkUDkCB9wvAUUxhzD9Vm2ft-xfewWU2jxIXUxEBZTanhZsYQOcmeeD4gtf2PfpdGXFI3ARDp9q17AyDWFBgTKaLxs7XnObFmbjtZzhQNVtu8Rnx9h0lEPxYVKMRTxw/s400/DSC09703.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijVryFjKfcbyD1pgMHYtWgTDNwvC3u26niuhpIa2AhYq8Qp4Z2dhIx1GGPPLQgSC6ekueMMjyB4w-WNlER25bDz2zTzeahPfyz9xgMpyjrE_nnSp8JX4ijvrC6K9M33CT87U3wvQPxDmw/s1600/DSC09680.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5453097816909963058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 267px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijVryFjKfcbyD1pgMHYtWgTDNwvC3u26niuhpIa2AhYq8Qp4Z2dhIx1GGPPLQgSC6ekueMMjyB4w-WNlER25bDz2zTzeahPfyz9xgMpyjrE_nnSp8JX4ijvrC6K9M33CT87U3wvQPxDmw/s400/DSC09680.JPG" border="0" /></a><br /><br />Casa á venda. Sociedade de investidores interessada.<br /><br />O Samuel, homem de negócios. Herança familiar e africana. Pedro, gestor, não deita dinheiro á rua, avalia criteriosamente.<br /><br />O Samuel lança a ideia de negócio. O Pedro pondera a sua viabilidade.<br /><br />A propriedade em venda começou a ser observada faz tempo. Um negócio não se faz precipitadamente. Fui convidada a visitar a oportunidade de negócio.<br /><br />Informações foram trocadas entre os sócios. O entusiasmo cresceu de divisão para divisão. E eu, no final da visita percebi que não sei mesmo avaliar propriedades. Não consegui acompanhar a avaliação que ia sendo feita. Ainda agora não percebo porque não vi, a razão de tamanho entusiasmo.<br /><br />Assisti a uma análise cuidada de um dos sócios. Cada divisão, ou pormenor aumentava a probabilidade de investimento.<br /><br /><em>“ …… De carpintaria pequenos são os arranjos. O telhado não metia água. A lareira aparentava bom estado e grelhas á disposição. A casa de banho uma pintura será suficiente. No quintal é só arrancar os urtigões. O número de divisões é suficiente e a pintura apenas precisa de um retoque. A instalação eléctrica, apesar de antiga, parece estar em bom estado. Será preciso colocar algumas vidraças e uma limpeza geral.”</em><br /><br />É o que se chama, negócio de ocasião. Ou não fossem eles os melhores negociantes que conheço. Cada dia têm um em vista. Ainda bem que concretizaram este.<br /><br />Samuel e Pedro , desejo-vos muita sorte. A sério. Acho que bem precisam.<br /><br /><br /><div></div></div></div></div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-3306096858918473122010-03-24T23:27:00.000+00:002010-03-24T23:29:28.420+00:00Corte de Cabelo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIK2VE-bbmbZdKyJWLHO-P_kFDUJ_rp_RS3EZ9Sy8pDACfGgRxNEKkJWsmk58jj69ESCOLfa5Me1OvXp8FN1vPa5Xw1sD4kI8yOGg4E_g6NO-H0YUUPMJ2PTww6YHd66lXY_pFHbW-9Pg/s1600/DSC00849-1.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5452346494911589778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIK2VE-bbmbZdKyJWLHO-P_kFDUJ_rp_RS3EZ9Sy8pDACfGgRxNEKkJWsmk58jj69ESCOLfa5Me1OvXp8FN1vPa5Xw1sD4kI8yOGg4E_g6NO-H0YUUPMJ2PTww6YHd66lXY_pFHbW-9Pg/s400/DSC00849-1.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify">Fui ao cabeleireiro. Para mim é mais uma obrigação do que um prazer. O tempo gasto é de me tirar a boa disposição. Daí que o faça só quando é mesmo necessário.<br /><br />Vou pintar o cabelo e muito, mas muito raramente cortar.<br /><br />Acho que é um defeito profissional, mas as cabeleireiras adoram cortar cabelos. Todas, todas mesmo. Se pedimos as pontas cortam 10 cm. Se queremos mudar de corte, muitas vezes é o corte que muda as nossas vidas.<br /><br />Uma vez, tinha o cabelo pelas costas e quis fazer um corte novo. Pelo sim pelo não, mostrei no catálogo e fiz todas as advertências que considerei prudentes. Escusado será dizer que saí de lá, de cabelo pelos ombros e uma raiva contida.<br /><br />Se quiserem confirmar o que digo, entrem num cabeleireiro e reparem quantas usam cabelo comprido (extensões não vale). Cortam o delas e odeiam quem o usa comprido.<br /><br />No ano passado, tomei coragem e fui cortar o cabelo. Chamo cortar a escadear um pouco.<br /><br />Entusiasmada pega nas tesouras e divide o cabelo ao meio. Começou pelo lado direito.<br /><br />Eu, que tenho por hábito passar o tempo com uma revista na mão. Dispensei-a. Deveria estar atenta, tal a delicadeza do momento.<br /><br />Em várias manobras de pente e tesoura, cortou. A execução foi de tal maneira rápida que alarmada entrei em choque. Tinha de tomar uma decisão. E tomei.<br /><br />Mandei-a parar imediatamente e de forma brusca, diga-se.<br />Pare! Mas o que me fez ao cabelo?<br />Mas a senhora não vê? falta o outro lado.<br /><br />Como se eu fosse admitir que me fizesse o mesmo ao resto do cabelo.<br /><br />Durante algum tempo exibi um corte de cabelo algo estranho. Mas hoje temos essa sorte, usa-se tudo e cada um reserva-se o direito de ter gostos estravagantes e copiar cortes de cabelo que podem ser moda, sei lá….. no Butão.</div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-56443241865842127602010-03-24T22:29:00.000+00:002010-03-24T22:42:13.332+00:00Momentos felizes<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL93f5WvAC9CCrI0gklexGf66XKhDQIbe6uu8RUgXTG68P5t0Ae7G5E1Z_arqPuGHVmh_uMceoyJyknWyYCUQvPhohiVF5zM2a2oppovfhOCGlaHdnSx1FL8S0sSw-wZ1qgjOH34UpgFc/s1600/IMG_0961.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5452334038187980674" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL93f5WvAC9CCrI0gklexGf66XKhDQIbe6uu8RUgXTG68P5t0Ae7G5E1Z_arqPuGHVmh_uMceoyJyknWyYCUQvPhohiVF5zM2a2oppovfhOCGlaHdnSx1FL8S0sSw-wZ1qgjOH34UpgFc/s400/IMG_0961.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2RzQBr1euPI6i1aUifJN3vQUoQJgdPuIi6JDHEk0ZVGfgbD6svt_FA0hqiSFtkHUDzEVKG9baSm4T8DGOkZGeKW5KDB6jm2iGB_jckZ6XRigoLLdtMXFXm9tFZxnzyUbRLg4qo31i-kI/s1600/IMG_0962.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5452333859229426706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2RzQBr1euPI6i1aUifJN3vQUoQJgdPuIi6JDHEk0ZVGfgbD6svt_FA0hqiSFtkHUDzEVKG9baSm4T8DGOkZGeKW5KDB6jm2iGB_jckZ6XRigoLLdtMXFXm9tFZxnzyUbRLg4qo31i-kI/s400/IMG_0962.jpg" border="0" /></a><br /><br /><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzZw1XdoCLKQkyLJp8bxXjWiwOTVVD3iZMQCFnGw6dCdPPv0RQCNEaWN_BhNrt-vt69crUb-EiqY_APBK1c' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe><br /></div><div align="center"> </div><div align="center"><br /></div><p align="justify"><span style="color:#ff6666;">Quando vamos a um concerto pelo prazer de acompanhar os nossos filhos. Corremos o risco de nos acontecer o mesmo que à minha amiga Augusta.<br /><br />Disse-me que: Sabes, que fui a um concerto com a Sofia que davam á entrada tampões para os ouvidos? Pensei que fosse brincadeira. Mas uma das bandas, não produzia música, mas um ruído, semelhante a 100 motores de aviões, a trabalhar em simultâneo. Percebi então, que os tampões eram mesmo a sério. E para mim foram muito úteis.<br /><br />Não foi o meu caso.<br /><br />Numa noite de Verão, acompanhei os meus filhos a um concerto que me deu a mim e a eles muito prazer. Pela música, pelo espectáculo, mas principalmente por estar a vivê-lo na companhia deles</span><br /><br /><br /><br /><br /> </p>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-44294531622763474432010-03-22T21:52:00.000+00:002010-03-22T21:54:02.191+00:00Encartada<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2jEThjugyb8i46Xt5O1_K0qr1_O4klpU7AuuIFI67WJ6FAp22tCFOXurJLPWsr_fx9eMB-KTaA7SnR_8clEQn0Vb7qrEKhcUlfPf9d553c4lJY5SBh1QoxZ-78NMvt2HJUpKGkHJXh_s/s1600-h/DSC04167.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451579609650458178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2jEThjugyb8i46Xt5O1_K0qr1_O4klpU7AuuIFI67WJ6FAp22tCFOXurJLPWsr_fx9eMB-KTaA7SnR_8clEQn0Vb7qrEKhcUlfPf9d553c4lJY5SBh1QoxZ-78NMvt2HJUpKGkHJXh_s/s400/DSC04167.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify">Quando a Manuela tirou a carta de condução, (ela é mais velha que eu) alargamos os nossos passeios.<br /><br />Começaram nessas aventuras, que eram as saídas de carro, a sua carreira brilhante como condutora (em postagens anteriores já mostrou como se atasca um carro).<br /><br />A casa da Manuela tinha um quintal com o tamanho de um campo de futebol. Foi durante a nossa infância o espaço preferido para as nossas brincadeiras. Ali aprendemos a andar de bicicleta, a cair e chorar sem dramas.<br /><br />O baloiço era espectacular, num período em que não havia parques infantis com escorregas e baloiços……<br /><br />No quintal havia 5 ou 6 carros antigos, que por capricho da menina (Manuela) o pai mandava arranjar e foi neles que nos iniciamos nas estradas. Os carros não tinham inspecções obrigatórias e ainda bem, senão a sua vida útil teria terminado muitos anos antes.<br /><br />Cada viagem, acreditem, era uma aventura. Ela a conduzir e eu a dar as indicações e a prestar assistência.<br /><br />Sim, prestar assistência. Os carros eram ideais para as nossas iniciações, mas todos tinham um senão. Ou só abriam as portas pelo lado de fora, ou não faziam marcha atrás, ou os travões não funcionavam, só o travão de mão, ou as portas abriam-se em andamento, ou….<br /><br />Daí que a assistente (eu) era indispensável.<br /><br />E eu levava a tarefa bem a sério. Não levávamos era a sério as chamadas de atenção dos pais para termos cuidado e fazer viagens curtas.<br /><br />Porque quando saíamos com o carro que não metia a marcha atrás, sabíamos como os passeios começavam, mas não sabíamos como terminavam nem onde.<br /> </div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-85673063944067235142010-03-22T20:41:00.001+00:002010-03-22T20:42:47.621+00:00A compra da camisola<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGhVtQaUUbv94qpUtR9YzAWL9W9BrBFUh-tgR73SIt74v8imPOZ9Q9u3sQUhZig_bR3kvDkm5Gokc7ChnjC-qGc1c5kVQSmM1SMcYc-xk6dQ7NuJ8JzHNmqRA0p1ZwWRFBAdxE97x43vM/s1600-h/moura+003.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451561331149545810" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGhVtQaUUbv94qpUtR9YzAWL9W9BrBFUh-tgR73SIt74v8imPOZ9Q9u3sQUhZig_bR3kvDkm5Gokc7ChnjC-qGc1c5kVQSmM1SMcYc-xk6dQ7NuJ8JzHNmqRA0p1ZwWRFBAdxE97x43vM/s400/moura+003.jpg" border="0" /></a><br /><div> </div><div align="justify">Agosto, Marina de Vila Moura. Depois de jantar no Cesteiro, vinha a parte mais aguardada do passeio, as compras.<br /><br />A primeira loja com visita obrigatória era logo ao lado, a loja dos bikinis.<br /><br />Entre entradas e saídas dos provadores, cansamos os maridos que nos abandonaram e foram para um bar na outra ponta da Marina. Daqui a duas horas lá estaríamos.<br /><br />Percorremos todas as lojas até entrarmos na mais aguardada. Ali estavam as peças mais desejadas. Da colecção de Verão restava pouca coisa.<br /><br />O entusiasmo aumentou com a colecção de Inverno. Camisolas, vestidos, sapatos…. Tudo lindo.<br />A Manuela ficou enamorada de uma camisola/túnica, estampada, espectacular, mas de manga comprida e um pouco quente.<br /><br />A Manuela é como eu, é comprar e vestir.<br /><br />Daí que, ainda apreensiva sobre a compra da camisola, afirmou. Mas vou ter calor com ela. Mesmo á noite.<br /><br />Que interessa isso. A camisola é linda. Quem vai saber o calor que tens? </div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-62444375845267427152010-03-21T20:55:00.000+00:002010-03-21T20:57:30.643+00:00Peça de Brecht<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhClplgKqmdque0n588ih7xPnxoatyt6dh094TESTA-YzRF6S1JmjNa0rD8-P5AM-q1dh3u0Gbm9Te_7BmdryfOTUYNnJFdTCcJQabFX5M2sQIyhUsyYp6l3tIuBx9XQR-1JlhIH1DeHpk/s1600-h/DSC03571.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451194060361996706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhClplgKqmdque0n588ih7xPnxoatyt6dh094TESTA-YzRF6S1JmjNa0rD8-P5AM-q1dh3u0Gbm9Te_7BmdryfOTUYNnJFdTCcJQabFX5M2sQIyhUsyYp6l3tIuBx9XQR-1JlhIH1DeHpk/s400/DSC03571.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify">É nossa obrigação, proporcionar aos nossos alunos experiencias culturais diversificadas.<br /><br />Como tal, é comum visitarmos com frequência as salas de exposições em Lisboa, Peças de Teatro, exposições na FIL, na Gulbenkian, no CCB, entre outros.<br /><br />Em tempos, fazia também parte do programa cultural, assistirmos às peças que eram apresentadas no Teatro Garcia de Resende em Évora (quando aqui se exibia bom teatro e com regularidade)<br /><br />O programa da ida ao Teatro nesse verão era uma encenação de Eugen Berthold Friedrich Brecht . O autor dispensa apresentação e a encenação prometia, estava a cargo do grupo de actores fixo do Teatro D. Maria.<br /><br />Eu e alguns professores, depois de consultarmos o programa, fizemos reservas e levamos 3 dezenas de alunos de secundário ao Teatro.<br /><br />A actividade era facultativa. Inscreveram-se os alunos que já tinham adquirido algum gosto pelo teatro. Podemos dizer que em parte os levamos a gostar. Porque de música, pintura ou teatro aprende-se a gostar. E, eles já tinham aprendido.<br /><br />Sentados, assistíamos ao desenrolar da peça, com expectativa. Expectativa essa que foi aumentando, principalmente para nós professores.<br /><br />A encenação era dura. Demasiado dura. Na linguagem, na postura e comportamento dos actores.<br /><br />Nós, cada vez mais apreensivos, começamos a ficar incomodados.<br /><br />Uma coisa é irmos sozinhos, ou eles, outra é levarmos alunos a assistirem um espectáculo que pode ferir susceptibilidades. Não dos próprios alunos, mas dos pais, quando soubessem da peça a que os seus professores os tinham levado a assistir.<br /><br />Ao longo do primeiro tempo do espectáculo, fomo-nos afundando nos bancos. Os alunos, alguns, olhavam-nos de soslaio, percebendo o nosso incómodo.<br /><br />E, os diálogos e o comportamento dos actores na peça, não suavizavam, endureciam, não atendendo às nossas súplicas silenciosas.<br /><br />Interrupção para o intervalo. A nossa vontade era ficar sentados. Não sabíamos qual seria a reacção dos alunos e já imaginávamos os comentários maliciosos que fariam.<br /><br />Resolvemos arriscar. Juntamo-nos todos no hall do Teatro. Ninguém fez qualquer apreciação sobre a peça. Como se da lembrança de todos, o que tínhamos assistido no 1º acto se tivesse da memória varrido.<br /><br />No 2º acto, nada parecia ter mudado. A peça não aliviava nem um pouco o nosso mal-estar. E, assim foi até final.<br /><br />Já antecipávamos os comentários à saída e nos próximos dias.<br /><br />Os jovens podem ser bem cruéis e perceberam que a peça a que queríamos ir não era aquela a que tínhamos assistido.<br /><br />Tinham todos os trunfos na mão, para nos fazerem sentir mal enquanto educadores.<br /><br />Pois nada do que temíamos aconteceu. A peça parece ter trazido amnésia a todos quantos assistiram. Menos a nós claro.<br /><br />Mas curiosa e admiravelmente, nem nessa noite, nem nos dias ou meses seguintes, ninguém se referiu á dita peça, que molestou mais as nossas mentes retrógradas do que as cabeças arejadas dos nossos alunos.<br /></div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-59763562666829436322010-03-21T18:45:00.000+00:002010-03-21T18:48:52.953+00:00Salão de beleza<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDKTVH382n9wYj7qT5JzM0AARFydaIm5e6Mh8qIciyea_c918QS1RYlFQeMRpJFNAOFBkhoiwkrKMgA4XKQBqQ2FQyGVFNgd9A6S5S3svbwTosDZf2IKDL9L1mtLSS1z-haAQtUmlTz70/s1600-h/DSC02452-1.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451160512689471154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDKTVH382n9wYj7qT5JzM0AARFydaIm5e6Mh8qIciyea_c918QS1RYlFQeMRpJFNAOFBkhoiwkrKMgA4XKQBqQ2FQyGVFNgd9A6S5S3svbwTosDZf2IKDL9L1mtLSS1z-haAQtUmlTz70/s400/DSC02452-1.JPG" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">Maria José - a poderosa a desfilar na afamada Praça de Espanha em Roma</span></div><p><span style="font-size:85%;"></span> </p><p align="justify">Eu e a minha colega e amiga Maria José, viajamos muito em trabalho (a que juntamos muito lazer).<br /><br />Todas as manhãs, depois de me despachar, o que significa sempre maquilhar-me (ás vezes a contra-relógio, pela falta de tempo), lá está ela sentada, em frente ao espelho, sem pressas, aguardando. A maquilhagem é que ela já não dispensa.<br /><br />Ela que anda sempre de cara lavada, espera sentada que a maquilhe também.<br /><br />Isto foi tornando-se hábito. Agora tem reserva feita no salão.<br /><br />Claro que a técnica que uso para mim, aplico-a nela também. Mas pacientemente, põe a sua sorte na minha habilidade e adora sempre o resultado. Acredito.<br /><br />Alguém que não coloca uma base ou um pouco de blush e baton, arriscando ainda uma sombra nos olhos, fica a sentir-se poderosa e sai sempre radiante do quarto de hotel.<br /><br />No regresso das nossas viagens, recorda sempre com alguma saudade, a falta que vai sentir da maquilhadora, ali a horas com marcação só para ela (como se estivesse incluída na diária do hotel).<br /><br />Percebi o quanto se sentia agradecida, neste último natal. Ofereceu-me um estojo de maquilhagem, com as cores e sombras que ficam bem, na sua pela clara.</p><p align="justify"><br /><br /><em><strong><span style="font-size:85%;">Hoje faz anos. Aqui ficam os meus parabéns.<br />Nos últimos anos, muitos dos meus bons momentos senão os mais divertidos, foram passados com ela.<br />Desejo-lhe o melhor que a vida lhe puder proporcionar.</span></strong></em> </p><div align="center"><br /></div><div align="center"></div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-76747825342701879142010-03-21T18:38:00.000+00:002010-03-21T19:33:57.326+00:00Queda com direito a perfume<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5YvyZ3DTmIiahQLMj-38ePgyco7KbQLOeKlnvp9e3eyQQRlwtKe2_HYSxEwMYLZSRB8LHSNfZN131Bm-cgOtQJY882iLUsaSgUT_aI-md2MpaxhYQ5-88h2J-_z47K6WYDujd6IPtth4/s1600-h/Imagem3.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 305px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451158907145582546" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5YvyZ3DTmIiahQLMj-38ePgyco7KbQLOeKlnvp9e3eyQQRlwtKe2_HYSxEwMYLZSRB8LHSNfZN131Bm-cgOtQJY882iLUsaSgUT_aI-md2MpaxhYQ5-88h2J-_z47K6WYDujd6IPtth4/s400/Imagem3.jpg" /></a><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXhVVFhlSpgBK_hVvVF6QwkA3_FM7kEhob47Ga7r3A2cFCG21L3ViOhbkM_bSB_Ie2a1j03PdhREEFXJTsSN3q38GBXRWYGpZRYKYOj96ihaeE-WiRKT6n79TFwuW1qqQLKNV6wshdv3o/s1600-h/Imagem2.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 322px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451158900954482482" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXhVVFhlSpgBK_hVvVF6QwkA3_FM7kEhob47Ga7r3A2cFCG21L3ViOhbkM_bSB_Ie2a1j03PdhREEFXJTsSN3q38GBXRWYGpZRYKYOj96ihaeE-WiRKT6n79TFwuW1qqQLKNV6wshdv3o/s400/Imagem2.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><div align="justify">Ao ler o post da Bal "Tropeções e trambolhões" recordei-me das vezes que eu própria caí. Não dos meus pés mas de cima de cavalos.</div></div><br /><div></div><div></div><div align="justify">Foram várias as quedas. Há uma que nem recordo, só me lembro de ao acordar perceber que estava deitada e ter várias pessoas debruçadas sobre mim. Estava no hospital e as pessoas eram médicos e enfermeiros. Além de um traumatismo craniano também fiz amnésia. </div><div></div><br /><br /><div align="justify">Mas a que quero aqui contar, passou-se há uns anos.</div><div><br /></div><div align="justify">Eu e o meu primo Nuno fomos dar um dos nossos passeios a cavalo lá para os lados da Barragem da Rocha. O passeio correu bem até nos aproximarmos do monte. </div><div><br /></div><div align="justify">Já perto das cavalariças, o meu animal deve ter ouvido a chamada da sua fêmea e entrou num desenfreado galope que eu não conseguia controlar. </div><div><br /></div><div align="justify">Mas só me assustei a valer quando percebi que a cancela estava fechada, e o animal não dava sinais de refrear a sua ansiedade de chegar.</div><div><br /></div><div align="justify">Não tinha outra hipótese, a cancela não era alta, preparei-me para o salto.</div><br /><div></div><div align="justify">Claro que não foi isso que aconteceu, o cavalo estacou perante o obstáculo, e quem saltou fui eu, melhor dizendo, voei por cima da dita cancela e caí numa espécie de colchão de penas.</div><br /><div></div><div align="justify">Apesar de fofo, não era um colchão de penas, era antes, um monte de estrume que me salvou de uns ossos partidos, mas que deixou em mim um perfume que, por mais lavagens que fizesse perdurou por uns quantos dias.</div><div></div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-43138245650974280902010-03-21T00:10:00.000+00:002010-03-21T00:13:55.378+00:00Fato não, por favor!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY_Pckvqz6AqC2bM7DCiP-0QX_3Ol2UU2lI9g9QuvJKE3ca72m6iroJ3kg39AaDxcwvNde1JhFRyX47UajQsLmBJOCtN4knvoue6AOPzZRSGw7jmp_hMaOWeVue29VyFZhhIGodgMvQl0/s1600-h/DSC02737.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450873426296715954" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY_Pckvqz6AqC2bM7DCiP-0QX_3Ol2UU2lI9g9QuvJKE3ca72m6iroJ3kg39AaDxcwvNde1JhFRyX47UajQsLmBJOCtN4knvoue6AOPzZRSGw7jmp_hMaOWeVue29VyFZhhIGodgMvQl0/s400/DSC02737.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2uinsx_8TZaeix7zp8oSHFcCMqSG155dARQpyyDibquwfZNNNf8u4ZXQkBUpOS5poIpudsmUjrfucmaFUQj2xIK8JGa9BVHodUVQ-rKCIHP2gLvIVuroVhNlKiKn4sZuRuUiCLdk_QuI/s1600-h/DSC02736-1.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450873234916280914" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 215px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2uinsx_8TZaeix7zp8oSHFcCMqSG155dARQpyyDibquwfZNNNf8u4ZXQkBUpOS5poIpudsmUjrfucmaFUQj2xIK8JGa9BVHodUVQ-rKCIHP2gLvIVuroVhNlKiKn4sZuRuUiCLdk_QuI/s400/DSC02736-1.JPG" border="0" /></a> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br />O meu colega S….. durante 30 anos ninguém o conseguiu fazer vestir um fato ou pôr uma gravata.<br /><br />Não era teimosia. Tem mais a ver com a sua forma de estar. Ele não consegue mesmo sentir-se bem dentro de um fato.<br /><br />Quando foi nomeado Director pedagógico viu-se pela primeira vez confrontado com a obrigação de vestir um. Noutras situações idênticas, sempre as suas desculpas o tinham safado. Desta vez não. Não lhe deixamos alternativa.<br /><br />Depois da primeira vez, houve outras, poucas, em que o vestiu, mas sempre contrariado.<br /><br />Por vezes se veste fato, esquiva-se à gravata. Já arranjamos também solução. Aprendi a fazer o nó.<br /><br /></div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-39986328543343281992010-03-20T23:45:00.000+00:002010-03-20T23:50:12.239+00:00A foto da confusão<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSaEadpQLnSaPW5IcwkvpqsYDQLKn9de4Z_2Cs0Nkq38BijRj8w3ClhX4o-5nYkjQ9Asxkuu7y_r72RVIoxn5ZfQMPBMpYsHFWQC9nwlZ4ADWYbIXl4wI6meYYNpJkUQG8rvol7Vy3BFE/s1600-h/DSC01979.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450866886273687122" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSaEadpQLnSaPW5IcwkvpqsYDQLKn9de4Z_2Cs0Nkq38BijRj8w3ClhX4o-5nYkjQ9Asxkuu7y_r72RVIoxn5ZfQMPBMpYsHFWQC9nwlZ4ADWYbIXl4wI6meYYNpJkUQG8rvol7Vy3BFE/s400/DSC01979.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJVkX7rKjL0efo3P1b25tRZW1oCBuVDKPXzDgfi8_3MHmJC8e-qz62scAsgrC09EFoS2gte8YuUqhHPrr7Ad3rqdKaXMbovoerhyphenhyphen4rL4pa-4bqzh7AWQQFgbhJJfevVURhe8n-SbO7730/s1600-h/porta+de+correio.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450866733455497026" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJVkX7rKjL0efo3P1b25tRZW1oCBuVDKPXzDgfi8_3MHmJC8e-qz62scAsgrC09EFoS2gte8YuUqhHPrr7Ad3rqdKaXMbovoerhyphenhyphen4rL4pa-4bqzh7AWQQFgbhJJfevVURhe8n-SbO7730/s400/porta+de+correio.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div> </div><div align="justify">Foi organizado um peddy fotográfico pelo Alentejo.<br /><br />Eu e os meus colegas habituais inscrevemo-nos. Nós e umas duas dezenas de pessoas. Todos com grande técnica fotográfica e maior ainda a convicção da sua destreza na área.<br /><br />Percorremos aldeias, campos de trigo, vinhas e olivais.<br /><br />Campanários foram perscrutados ao pormenor, aldeões incomodados nos bancos de jardim ou à porta de casa.<br /><br />Faziam-se grandes planos e belas macros.<br /><br />Todos procurando o melhor ângulo e a foto mais original. Mas curiosamente as fotos pareciam vir do mesmo fotógrafo, tal a falta de originalidade.<br /><br />O júri era constituído por fotógrafos e pelos famosos “Anjos”, que desta vez vinham avaliar as nossas fotos.<br /><br />Depois de cada concorrente entregar 3 fotos, esperamos pelo veredicto final.<br /><br />A minha foto recebeu o 2º prémio. É a foto que vem postada em cima.<br /><br />O 1º prémio coube a um concorrente que tirou uma bela macro de uma espiga.<br /><br />E aqui começou a confusão. Quer o Pedro quer a Maria José, afirmam até hoje que a foto era sua.</div><div align="justify"><br />É que fotos de espigas, todos os concorrentes tiraram. </div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-56290592748780565702010-03-20T22:40:00.000+00:002010-03-20T22:42:41.072+00:00Cumprimentos à italiana<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTUrK6xCsx55Uy9Aa00_ciMah3Z-uOIRfaValBG_VViLgaKgfAuPCZyNqw3fZCurEVcTyubqDol8OXEloHdB1nNf6A54p7h0BmT1SrRx2MphlpuFMByAJTZB8cAcWuDiSoVcHjmWRg1Zs/s1600-h/DSC02657.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450849971161246210" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 307px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTUrK6xCsx55Uy9Aa00_ciMah3Z-uOIRfaValBG_VViLgaKgfAuPCZyNqw3fZCurEVcTyubqDol8OXEloHdB1nNf6A54p7h0BmT1SrRx2MphlpuFMByAJTZB8cAcWuDiSoVcHjmWRg1Zs/s400/DSC02657.JPG" border="0" /></a><br /><div> </div><div> </div><div align="justify">Num Projecto Bilateral com uma Escola italiana, recebemos em visita preparatória de uma semana o Colega Italiano Adolfo.<br /><br />A hospitalidade Portuguesa, mas especialmente a Alentejana é por demais conhecida.<br /><br />A recepção foi preparada ao pormenor e pusemos em prática a arte de bem receber. No entanto um pormenor cultural quase pôs em risco a afamada cordialidade.<br /><br />O Pedro foi receber o Adolfo e acompanhou-o à Escola. Na nossa escolas a maioria de professores são mulheres.<br /><br />O colega Italiano, foi um cavalheiro desde o primeiro minuto, esbanjando charme. No momento das apresentações e perante alguma confusão de entrada e saída de colegas, o Adolfo cumprimentou-nos a nós de aperto de mão e ao nosso colega S…. de beijinhos.<br /><br />O facto pode ter passado despercebido á maioria, mas não ao S….<br /><br />É altura de falar do S….., poderia enumerar as suas imensas qualidades, mas para a história que escrevo só um pormenor interessa. Não é dado a grandes gentilezas e cortesias.<br /><br />A delicadeza e a sensibilidade são comportamentos que para ele fazem parte do universo feminino.<br /><br />O cumprimento deixou-o embaraçado, e isto é ser muito benevolente. Logo se afastou do italiano e procurava sempre uma distância segura entre os dois. Nas visitas que realizamos e nas refeições que fizemos juntos, ninguém mais viu os dois próximos.<br /><br />Atormentado e afectado pelo Projecto que agora se iniciava e já projectando momentos que num futuro próximo os juntaria, desabafou o incomodo, com o seu colega e confidente Pedro.<br /><br />Abençoado o momento em que o fez. Dele e de nós saiu um peso de cima. A sua atitude estava já a criar constrangimentos.<br /><br />Afinal, entre os italianos homens é comum beijarem-se, facto que não se verifica com as mulheres, a quem cumprimentam de aperto de mão.<br /><br /> </div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-82897919326362597192010-03-20T21:25:00.000+00:002010-03-20T21:28:43.836+00:00Vinho da casa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdRvXJ9V6p4IwT5axwKjvGnPfkf6pngPw573AxyvR2J9MWsNjc1TfJWGkxnLy32ZGgl1xSV4oCQlZ0nvyYJLtwjYq_gTZofXWhiAslVYqJ_5aJ9mbhOr1EH40bhhOCjEtumQigkpd2TSw/s1600-h/DSC06984.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450830633842551058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 267px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdRvXJ9V6p4IwT5axwKjvGnPfkf6pngPw573AxyvR2J9MWsNjc1TfJWGkxnLy32ZGgl1xSV4oCQlZ0nvyYJLtwjYq_gTZofXWhiAslVYqJ_5aJ9mbhOr1EH40bhhOCjEtumQigkpd2TSw/s400/DSC06984.JPG" border="0" /></a><br /><div align="justify"> </div><div align="justify">Numa viagem de trabalho a Lisboa, eu e o meu colega Pedro agendamos um almoço de trabalho e convidamos a responsável pelo Banco de Tempo do Lumiar.<br /><br />O restaurante escolhido tinha óptimo aspecto e ficava junto ao local onde iria decorrer o seminário da Agência Nacional em que estaríamos presentes.<br /><br />Feitas as apresentações, eu não conhecia a Dra. Irene. Fizemos os pedidos.<br /><br />Pedimos a carta de vinhos e decidimos pelo da casa. Quando indicamos a nossa selecção, fomos praticamente convencidos a desistir, perante outras propostas de melhores vinhos que o empregado insistia em escolhermos.<br /><br />Perante a insistência, perguntei. Se é o vinho da casa tem assim tão má qualidade?<br /><br />A pergunta desarmou-o. Com um rasgado sorriso, agradeceu e parecia que o vinho tinha ganho qualidades de reserva.<br /><br />Durante todo o almoço, o serviço foi excepcional.<br /><br />Fomos atenciosamente servidos. O vinho era servido como se dessa colheita restassem já poucas garrafas e nós os três, enólogos experientes.<br /><br />No final do almoço, a conta foi apresentada, sem terem cobrado o vinho, cafés e sobremesas.<br /><br />Agradecidos dirigimo-nos á saída. Aí esperava-nos mais um servil funcionário com 3 sacos de oferta de bolinhos de uma requintada pastelaria situada por perto.<br /><br />É razão para regressar. Mas, como fazê-los pensar novamente que éramos possíveis agentes da inspecção económica?</div><div> </div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5654021043010847806.post-8673442529750439132010-03-20T13:39:00.000+00:002010-03-20T14:27:22.929+00:00Se houvesse um buraquinho no chão<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjlVGjfbGQGlHnHid80_qiOI7Fw50TSuGBUQZqgD42R7NML0etHwPagEVk3_P1t2YajzKQ52b-xNBuajp5ZMgKps2D61EcRhoxzWoLEnO4S2fRSHmyjowUZrfTP3zG42YpxiNDZhnx3vY/s1600-h/DCP_0215.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 267px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450710626889748018" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjlVGjfbGQGlHnHid80_qiOI7Fw50TSuGBUQZqgD42R7NML0etHwPagEVk3_P1t2YajzKQ52b-xNBuajp5ZMgKps2D61EcRhoxzWoLEnO4S2fRSHmyjowUZrfTP3zG42YpxiNDZhnx3vY/s400/DCP_0215.JPG" /></a><br /><br /><br /><div align="justify">Uma das acções do nosso projecto tem a ver com a distribuição de alimentos às famílias beneficiárias do RSI.</div><br /><br /><br /><br /><div align="justify">Essa acção é da responsabilidade das colegas da área social.<br /></div><br /><br /><br /><div align="justify">Mas nesse dia, por motivos de serviços externos da Claudia, esta fez o seguinte pedido à Raquel:</div><br /><br /><br /><div align="justify">"Se aparecer aqui alguém para levantar os alimentos, entregas e pedes para as pessoas assinarem, estão aqui os registos, só tens que procurar o referente à pessoa em causa."</div><br /><br /><br /><div align="justify">A dada altura, apareceu uma senhora, que se apresentou, e referiu os alimentos.</div><br /><br /><br /><div align="justify">De imediato a Raquel começou a folhear a pilha de papeis. "Recorde-me lá o seu nome? Célia quê?"</div><br /><br /><br /><div align="justify">A senhora repetiu o nome. E a Raquel continuava a procurar o documento com esse nome. E como não encontrava voltava a repetir: "Célia das quantas?"</div><br /><br /><br /><div align="justify">A senhora, com um tom de voz que me fez erguer os olhos do meu trabalho, disse: </div><br /><br /><br /><div align="justify">"Dra. Célia A."</div><br /><br /><br /><div align="justify">A Raquel não a conhecia, mas eu que percebi quem era, dei um salto da cadeira, dirigui-me para a mesa da atarefada moça na sua procura do documento que não conseguia encontrar e espalmei as mãos em cima da pilha de papeis, numa tentativa de esconder o que se estava a passar, e dizia a meia voz: </div><br /><br /><br /><div align="justify">"Deixa Raquel, que eu trato disto." Ao mesmo tempo que lhe lançava um olhar que deixava passar uma mensagem, que de início ela não percebeu, mas que, pela forma como me dirigi à senhora e pelo diálogo iniciado, ela finalmente compreendeu o que se estava a passar, ao mesmo tempo que ía deslizando na cadeira de forma a ficar praticamente escondida pelo ecrã do PC. </div><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><div align="justify">E foi assim que evitei que a minha colega depusesse nos braços da Directora Regional desse serviço, umas paletes de arroz, outras tantas de leite em pó..........</div>kakahttp://www.blogger.com/profile/15563112476234475208noreply@blogger.com7